Retalhos da memória (III)

^{[Parque Municipal de BH , de Alberto da Veiga Guignard]}

Por Izaías Almada.

“Meu caminho é de pedra, como posso sonhar?”
^{– M. NASCIMENTO/F.BRANT}

^{LEIA”RETALHOS DA MEMÓRIA (I)” E “RETALHOS DA MEMÓRIA (II)“, DE IZAÍAS ALMADA.}

Feitas essas observações iniciais, peço aos leitores que invadam as minhas memórias. Não se preocupem: não tem zika.

E começo por desafiá-los a responder uma pergunta que me incomoda há anos desde a adolescência, para ser mais preciso, vivida em meio a outros adolescentes da Igreja Metodista Central de Belo Horizonte.

Quais serão os pensamentos de Deus quando Ele está sozinho? Reflexão para mentes desocupadas como a desse escriba, concordam? Mas que tem a lá a sua razão de ser.

Então, não sabem? Pois eu respondo: Ele pensa bobagens, abobrinhas com certeza, ou quem sabe os fundamentos que deram vida ao movimento surrealista, concordam? Diverte-se ouvindo as pataquadas do Diogo Mainardi? Não?

Respeito o ponto de vista de cada um dos leitores, mas para mim, ele deve pensar um monte de abobrinhas, com certeza!

Posso garantir que mulheres bonitas ou jogar na bolsa e gozar férias numa praia tropical com direito a uma caipirinha não serão as Suas fantasias. Até porque, segundo dizem, foi Ele mesmo quem as criou, as mulheres e as praias, pelo menos, pois a caipirinha ou ficou por nossa conta ou é coisa do diabo. O velho e divertido Satanás.

E ao que parece, Ele também não tem grandes perspectivas ou necessidades de usufruí-las. Quanto a jogar na bolsa, dizem as más línguas que o seu maior adversário, o diabo, o mesmo da caipirinha, é bem melhor no ramo… Sobretudo com o índice Nasdaq.

 Muito menos esteve Deus preocupado em saber com quantos votos anulados de eleitores negros em Miami, Bush filho chegou à Casa Branca; ou onde se esconderam e o que fizeram um dia Osama Bin Laden e a Al Qaeda, ou Saddan Hussein, até ser encontrado naquele buraco do triângulo iraquiano sunita…

E também não estará nem um pouco preocupado comigo, com absoluta certeza, ou com a porra desse maravilhoso país onde vivo (e não estou sendo cínico), chamado Brasil, apesar de estarmos a toda hora – alguns de nós pelo menos – a dizer que Ele é brasileiro.

Considero, aliás, que neste assunto de tão prosaica e barata teologia (ou metafísica para os mais intelectuais), todos os povos, mesmo com as suas diferenças, agem e pensam da mesma maneira.

Quer estejam vivendo lá nas suas aldeias e vilas, as mais longínquas de que se tenha notícia ou porventura nos corredores de alguma famosa universidade europeia; nos assentos dos parlamentos e Congressos ou mesmo ajoelhados em confessionários; porventura caminhando pela 5ª Avenida ou ainda admirando um bar de putas em Amsterdã ou Macau; homens e mulheres estarão todos dizendo ou imaginando a mesma coisa: Deus é mexicano ou Deus é dinamarquês, é angolano, australiano, chileno, vietnamita, turco ou uma porra qualquer!…

Às vezes, com todo respeito aos cidadãos desses países, acho difícil é Ele ser do Burkina-Faso, etíope ou mesmo afegão, por exemplo, lugares – por muitas injustiças e desequilíbrios sociais milenares – onde nem o diabo gosta de frequentar, esse seu famoso ex-sócio antes do Paraíso e daquela serpente que fala, segundo a lenda. Maçã, aliás, é uma das frutas que mais gosto, ao lado do pêssego e da manga…

Mas como se trata de alguém que é onipresente, onisciente e onipotente, é bom que nenhum de nós tenha lá tantas certezas sobre a matéria… Nem mesmo os muçulmanos ou os budistas, lá com a sua versão para os desígnios divinos e duvidosas profecias.

Admitamos, contudo, que Ele – de fato – o Todo Poderoso, como dizem as Sagradas Escrituras, se preocupe com a maioria dos mortais. Afinal, Ele os criou. Ainda assim, sou obrigado a reconhecer, com certa relutância e até alguma ponta de preocupação, é verdade, que não faço parte do seu rol de eleitos, por mais que procure me convencer do contrário.

Pelo menos, é o que sinto nesse momento, e sinto com muita força, ao iniciar de fato as minhas memórias.

Eu, Pedro, isto é, Izaías do Vale Almada, cidadão mineiro, nascido em Belo Horizonte no Hospital São Lucas e torcedor do América Futebol Clube, a viver em São Paulo há 48 anos e outros cinco em Lisboa, sou hoje e agora a minha própria ficção.

Nessas memórias, revistas à velocidade da luz, onde algumas das imagens do passado se enchem de um realismo fantástico, eu já vira de tudo um pouco: desde o corpo de um surdo/mudo esmigalhado nos trilhos da Rede Mineira de Viação, eu ainda menino, a recém nascidos abandonados pelas mães em latas de lixo; um gay com uma garrafa quase inteira de Liebfraumilch enfiada no rabo; um mendigo devorado por ratazanas num armazém de secos e molhados; os membros esquartejados de uma prostituta guardados num freezer, um bandido, segundo a polícia, e meu vizinho de pavilhão no Presídio Tiradentes, com um lápis enterrado a sapatadas num dos ouvidos.

Bem como crimes elegantes e nem por isso menos horríveis, cometidos por gente endinheirada da Casa Grande e debochadamente impune. Banqueiros e agiotas a contarem os lucros adquiridos na lavagem de bilhões de dólares do narcotráfico, na rentável e obscena privatização de telefônicas e outras empresas estatais, dos serviços impostos por seus bancos aos incautos clientes ou do simples roubo de centavos na conta de operários e empregados domésticos, principalmente quando o dinheiro mudava de nome no país e tínhamos que cortar alguns zeros quando a inflação era brava…

Industriais, em nome do progresso, a substituir operários por robôs que não reclamam por trabalhar dezoito horas por dia. Ou a financiar centros de tortura a presos políticos, quando não os torturavam dentro das próprias fábricas.

Artistas inescrupulosos e sem talento a dirigirem grandes projetos culturais… Socialites desocupadas a escrever sobre arte, moda e gastronomia para preencher o seu tempo ocioso… Jornalistas venais a escreverem sobre ética… Toda essa mistura de poder, taras, invejas, perversidades, arrogância e miséria já não me emocionam.

Os anos de jornalismo e de atividade política, muitos deles em contato ou em luta contra o lado mais sórdido e repugnante do ser humano, deixaram-me, por assim dizer, insensível, calculista e desconfiado, exageradamente desconfiado e profissional.

Eu cheguei aos setenta e três anos de idade e, apesar de casado por duas vezes, a maioria deles vivi só. Tudo indica a essa altura da vida que acabei por aceitar, com algum sofrimento, as regras definitivas de um jogo que sempre me recusei a aceitar: aquelas que sustentam que o crime e a maldade realmente compensam.

Talvez seja essa a principal herança que o capitalismo, sobretudo pelo exemplo dos dias que me são dados a viver, deixará à humanidade.

E com essa dolorosa e irrefutável consciência da vitória do mal, admitindo mesmo que já não havia mais salvação possível para minha alma que um dia imaginou um mundo mais igual e solidário, pude rever o que fizera de mim mesmo e da minha vida…

Ou melhor, o que Pedro fizera da sua vida até aos quarenta anos de idade.

***

Izaías Almada, mineiro de Belo Horizonte, escritor, dramaturgo e roteirista, é autor de Teatro de Arena (Coleção Pauliceia da Boitempo) e dos romances A metade arrancada de mim, O medo por trás das janelas e Florão da América. Publicou ainda dois livros de contos, Memórias emotivas e O vidente da Rua 46. Como ator, trabalhou no Teatro de Arena entre 1965 e 1968. Colabora para o Blog da Boitempo quinzenalmente, às quintas-feiras.